Hoje eu te escreveria, como o fazia há tantos dias.
Mas de hoje em diante não escrevo mais.
Não por me faltar a vontade, me falta o tempo.
Tem tempo que o tempo, truculento, me ata.
E me amordaça e me hostiliza e
Toma o meu corpo como engrenagem.
"Segunda à sexta tem serviço, vê se trabalha com afinco pra produtividade cair na conta no fim do mês"
"Sossega! Que esse mês ainda ganho hora extra pra pagar as "prestação"."
Falaram que tempo era dinheiro e as cifras, dissimuladas, se fingiram libertação.
Quem se presta, até na moléstia, a disciplinar o corpo à exaustão?
Quão produtivo é isso de repetir a mesmice? Pensa!
O que move não é sonho. É cafeína, taurina e alienação.
E o operário repete: rotula a garrafa, o biscoito, os homens pelo que têm.
Falta tempo, sobra temporal. Restam segundos para amar.
E olhe lá!
